На холке выцветшей равнины
Стирает кочек бугорки.
Ленивым всхолмьям гладит спины
Тягучий воздуха поток,
Полынью высохшей горчащий.
Неверен призрачный мосток
Меж прожитым и настоящим.
Мир – надвое, как тот клинок,
Что был над головою сломан.
А вдруг, пойдет наука впрок
И вес свинца возымет слово?
Едва последнее тепло
Покинет обмелевший город,
Тяжелым плавленым стеклом
Неспешно заливает холод
Движения пунктирный штрих.
В нем цепенеет сонной мухой,
По пальцам осыпаясь, шлих
Минут. Неряшливой старухой,
Запахнутой в линялый плащ,
В багряном дива обернется.
Стезю потерь и неудач
Не греет яростное солнце.
Под дождь ступая ледяной,
Не мучайся водобоязнью.
Сентябрь, в сравнении с зимой, –
Блаженство утра перед казнью.