От первой бесшабашной шансонетты
В которой ты губил свой божий дар,
До вопля из бездонной oubliette,
От первого, неровного смычка,
До виртуоза класса Паганини,
От самого обычного "крючка",
До мастера высоких чистых линий.
В июне ты не пел, а стрекотал,
Сверчков позоря доблестное имя!
Свидетель Бог! Как ты меня "достал",
Убогими руладами своими...
В июле - торжество и дружный хор!
Твои кантаты медно грохотали,
Как конница, летя во весь опор
"Горя огнём, сверкая блеском стали..."(с)
Ты в августе приятно удивил
Уйдя в минор раздумий и сомнений -
Спокойней стал и, поумерив пыл,
Намного стал добрей и откровенней...
Теперь - сентябрь... Всё реже песнь твоя
Волнует сад, желтеющий тревожно,
И очень скоро иней октября
Напомнит о законах непреложных.
И я грущу под этот тихий скрип -
Ведь мы с тобой как близнецы похожи:
Поёт над нами хор осенних лип
Так нежно, что озноб бежит по коже...
