Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Я могла бы родиться кошкой"
© Станишевская Анастасия

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 55
Авторов: 0
Гостей: 55
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Апрельский полдень плыл. В стекле воздушном,
надушенном дождём и голосами
забавящихся птиц, над веток тушью
жглись блики патиссоновых палитр —
в ронсаровском пейзаже, что, осанясь            
от жалости к какой-нибудь Небраске,
ложился горделиво на пюпитр,      
где кисть сгущала в нетерпеньи краски.

Калитка скрипнула, закашлял гравий    
под каблуком. На яблоневом пне (что
бессчётный год, средь льдов и разнотравий  
чернел, как обезглавленный флагшток),      
на прелом срезе глаз приметил нечто —  
явлённое зелёных вод разливом:        
из почки выполз скомканный листок,
трясясь и озираясь сиротливо.

Он — крохотный, тщедушный, акварельный —
к лучу тянулся угловатым краем;              
под вечер, свившись лёгкою свирелью,      
длил отзвуки безмолвных кантилен.      
И мы заворожённо замирали,  
в слепой восторженности театрала        
вплетённые в закатный гобелен,      
покамест тьма картину не стирала...  

Бежали дни, в упряжку лет врастая,          
отснежил май и, спелым апельсином,
катилось солнце в облаковой стае...    
Лист рос, отрадою служа для глаз.
Я говорила — он на чёлку сына
похож, а ты шутил, что, мол, уместней  
о внуках...  Вскорости отозвалась      
на шёпот времени — осенней песней —    

беглянка-жизнь. Лучи светить устали,
под ветрами взъерошивались муссы  
лиловых туч. Ветшая, близь и дали        
рядились, будто бы в насмешку, в желтка
весёлый колер... Лист болел. Из музык —
лишь тающее в околотке ночи    
позвякиванье медного баска —
строки неизречённой многоточье...

А как-то утром, он пропал. И иней          
латал следы его на створках окон.
Не помню, чтобы плакала полынней,
а ты сказал: "Ну, полно... что ни путь    
у этого листа — сплетён, отстроган,      
и сколько б ни избылось в той поруке,
летит он в синецветном где-нибудь —
летит в твои распахнутые руки..."    

---            

© Евгения Трубкина, 09.09.2015 в 22:05
Свидетельство о публикации № 09092015220553-00387967
Читателей произведения за все время — 48, полученных рецензий — 1.

Оценки

Оценка: 5,00 (голосов: 2)

Рецензии

Андрей Злой
Андрей Злой, 21.11.2015 в 13:39
Редкая схема рифмовки. И, главное, выдержана до конца.
Евгения Трубкина
Евгения Трубкина, 21.11.2015 в 17:33
Стараемся...  :)

Это произведение рекомендуют