На вечной сцене — белые, как снег —
дрожат черты заветного причала,
но в даль морскую уплывёт ковчег —
в страну без вех, без края и начала.
Увы, нам недоступны берега —
лишь прозвища портов на старых картах.
И тает жизнь, как след от сапога,
волною смытый с пляжного жаккарда.
Atlаntico, Nord sea, La Manche, Босфор...
Нет выбора у нас, друзья, не так ли?
Крадётся тихо, как багдадский вор,
последний акт вселенского спектакля!..
Закроет занавес театр бытия,
зажжётся свет пронзительный и горший*,
и в темноту из зального огня
с улыбкой нас попросит билетёрша.
---
*здесь: горестный