Влажный вечер тряпкой к спине прилип,
Старый пригород пахнет дождем и мятой.
Городской чертой подведя черту
Прожитого, лезу на пустоту,
Как на танк врага - партизан с гранатой.
Как на стену лезет в больном бреду
Двухсотлетний комнатный какаду,
Не видавший жизни помимо клеток.
Бесконечный день отошел, увял.
На краю дороги спит самосвал,
С головой зарывшийся в гущу веток.
За последним домом - тропа в поля.
Диск луны, похожий на москаля,
Чью башку снесли и везут на пике.
Ухожу - за рожью маячит лес.
Словно кто-то рожей в варенье влез -
Розовый закат в голубой тунике.
А в лесу (куда мне еще бежать?)
У пространства спящего рот разжат
И течёт слюна по щеке на простынь.
Становлюсь всё ниже - короче шаг.
И лицо мне лижет судьба-ишак,
От ходьбы по кругу уставший просто.
