Поэзия, ты - мой свободный выход
Из времени, пространства и тоски
На берег моря, на солёный выдох
В тяжёлые, тягучие пески.
Твой чудный звон высоких колоколен
И тихое стенанье синагог,
Где каждый звук неизлечимо болен
И в каждом слове затаился Бог.
Твоё лицо загородили гримом,
На голый торс набросили меха.
Поэзия, всё меньше пилигримы
Идут к тебе на капище стиха.
А всё так просто - молоток и клещи,
Забитый гвоздь - почти земная ось.
Мой внук, смеясь, рифмует эти вещи.
Хотелось бы, надолго и всерьёз...
