Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 476
Авторов: 0
Гостей: 476
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

На войне всё просто. Вот ты, а вон там враги. Территория танцев смерти, свинцовых ливней .
И ладони в красном, а рядом твой друг хрипит, и прощения просит зрачками своими синими.
А вокруг автоматный кашель, фугасный свист, хруст земли на зубах, кровь запёкшаяся под ногтями.
Он затих, лежит и не дышит уже почти. Ты кричишь... и дальше помнишь уже частями.
Вот сержант, на кулак намотавший свои кишки, что б в атаку идти не мешали, путаясь под ногами,
Держит связку гранат, матерится, его штормит...  Понимает, что если присядет - уже не встанет.
Вот седой мальчишка, дерущийся будто рысь, словно в нём воплотился неистовый грозный Шива,   
Разорвав тельняшку и взглядом царапнув высь, исчезает под танком в багровом цветке разрыва.
Вас всё меньше и меньше, но те, кто ещё стоит, парни - крепче гранита, прочнее каленой стали.
Автомат заклинило, чёрт с ним, хватаешь штык, а сломается штык, станешь грызть и топтать ногами.
Голова как вата, в ушах колокольный звон, ты ползёшь вперёд и не чувствуешь что контужен.
Атеисты тоже крестятся под огнём... В землю падает мясо, к небу взлетают души.
© Алишер Темучин, 29.07.2015 в 22:31
Свидетельство о публикации № 29072015223157-00385643
Читателей произведения за все время — 42, полученных рецензий — 0.

Оценки

Оценка: 5,00 (голосов: 4)

Рецензии


Это произведение рекомендуют