Не верьте, что лето, все это брехня.
И будто бы месяц под номером восемь
От нас, испугавшись, пораньше слинял.
Уставшие люди, укутавшись в кофты,
Забыв об улыбках бредут по домам.
И чувства не греют, когда не готов ты
Навстречу шаг сделать таким холодам.
Тяжелые тучи садятся на крыши.
Дырявой подушкой плюются в лицо.
И город дождливою ниткою вышит
Каким-то минорным уставшим спецом.
А если взглянуть на проекцию свыше,
Понять, что все люди, увы, дураки...
Увидим, что Бог утомился и вышел,
Оставив нам сырость безликой тоски.
Увидим, что время замедлило скорость,
Заставив нас мыслить и жить по клише.
И в городе будет промозглая осень,
Покуда останется холод в душе.
