Ты, Вася, всё «спасаешь мир»?,
Стуча клюкою по корыту,
В котором дно давно пробито,
И крапива растёт из дыр
Повыше твоего забора,
Что сбит из горбыля в тот год,
Когда ты с «пламенным мотором»
Бежал с колхоза в рай-город
Провинциального масштаба,
Где и сегодня нет дорог,
Где площадь в виде котлована,-
Оттуда – ретире – ты смог,
Чтоб откосить от пятилетки
Целинных пахотных земель…
И посвятить себя заметкам:
«Как мир наладить поскорей»…
Читал твой опус «Путь добра»,-
Эклектика, как в огороде.
Ты, Вася, не свои слова
Жуёшь…. А не дурак был в детстве, вроде…
У нас…по-прежнему, дела…
С утра, по плану, и внештатно…
По мелочам их, чай, гора,
Не то, что, Вась, твои масштабы.
