Упирает крестики в небо,
А над ней осенние птицы
И рябины под Хохлому.
Есть такое в сонных селеньях,
Что потом - веками хранится -
Тёплая в печи паляница
И рассвет в прозрачном дыму.
Ты меня напрасно жалела...
Видишь - высота заалела,
Запылали мёрзлые стёкла,
Запылали листья в лесу.
Плавится лесное барокко.
Слышишь - осень бьётся сорокой
В тонкой сетке первого снега
В тонких пальцах дня навесу.
Редкий одинокий прозаик
В этих чащах не замерзает -
Здесь порою даже поэтам
Приходилось туго зимой.
Но зато какое здесь лето
В мае из щелей вылезает,
Заплетая русые косы
Музыке природы самой.
Кончится - и больше не будет
Утром соловьиных побудок.
Только посеревшее небо,
Как графит на белом листе.
Только свежей корочкой хлеба
Из печи Бориса и Глеба
Захрустит душа золотая,
И присядет грач на кресте.
