а между тем в Москве идут дожди,
дороги превратились в ручейки
по ним спешат кораблики-машины
мне суета их кажется мышинной.
на Малой Бронной, возле Патриарших
ночные феи – жизни секретарши,
мажоры - выкормыши злого сплина
и просто ищущие адреналина.
у бедных неугодных жалоб нет:
в хмельном угаре пригородных лет
живут от урожая к урожаю
и слова "сплин" давно не потребляют.
какие им приснятся письмена,
когда пришли ночные времена?!
зато подробно скажут про угары
тех, чьи на тротуарах ягуары.
на выселках души свободы нет
везде обрывки кумачовых лет,
в какую глушь глубинную ни глянь
меняются местами инь и янь.