Над которым молчат и лгут,
И забудьте ту, пламенную,
Тут.
И испейте из красных маков
Белых рос говорливый бунт,
Я в доске ухожу не лаковой,
Ждут.
Тополёвой крещёна веткой,
Не снесла некрещёных рук,
Ты не плачь надо мною верный
Друг.
В стылом марте не стой свечою,
В бледной капле - беззвучный блюз,
Я ещё разольюсь парчою
С уст.