Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

Извинения...

Коллеги, редакция дичайше извиняется за двухнедельный перерыв в работе сайта, вызванный заявленным нашим провайдером переходом на другое оборудование. Надеемся, что временные проблемы кончились.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Я могла бы родиться кошкой"
© Станишевская Анастасия

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 24
Авторов: 0
Гостей: 24
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Victor G.

Терпеть, молиться, плакать и терпеть.
От темноты не требовать ответа
И верить: всё, что сломано теперь,
Вдруг сложится само в полоску света.

А зачерпнешь – ни звездочки в ковше!
Молочный путь все призрачней и уже.
Когда темным-темно в твоей душе,
Не все ль тебе равно, как там снаружи?..

Звенят цветы, смеются дети,
Стрижи срезают виражи.
Чем дольше ты живешь на свете,
Тем понимаешь меньше жизнь,

Тем реже чувствуешь веселость
(Певец печали и тоски),
Изломанность дорог проселочных
Читая в линиях руки.

Свет заревой пылает ало.
Хотя с судьбою ты не квит,
Уже ни сил, ни материала,
А надо снова делать вид…

Бежишь куда-то без оглядки,
За маяки и за флажки,
Корежишь судьбы, топчешь грядки
И дождь ломаешь на куски.

Свинячишь пошленько, украдкой,
Глотаешь сумрачную взвесь,
Чтоб жизнь тебе казалась сладкой,
А не такой, какая есть.

Что ты, братец, приуныл?
Белый свет тебе не мил…
Что ты вертишься, как уж? –
Поезжай в деревню, в глушь.

Враз оставит чувство пата,
Бросишь городить Карпаты
Или быть колонной пятой,
Метить Ахиллесу в пятку
И кусать друзей за хвост…

Если встанешь в полный рост,
То дотянешься до звезд.
Будешь ласков ты и прост,
Потому что на селе
Ходит всяк на веселе.

По земле шагаешь, по-
этому иди в сельпо.
Ты в сельпо иди всегда,
Чтобы лично видеть чудо:
Все пути ведут туда,
И ни одного – оттуда.

…Слушай летний птичий гам,
Прогуляйся по лугам,
В стороне от матюгов
Заблуждайся меж стогов,
Брошенный, больной, один –
Сам себе ты паладин,
Рыцарь заревой поры
Доязыковой игры,
Господин костра и чая,
Одичания, молчанья…

Если будущность в тумане
Или жизнь тебя обманет,
Просто плюнь и разотри,
Этак сделай раза три.
Комарам-то все равно –
Ты вершина или дно,
И не думают о том,
Кто ты - шишка ли, планктон…

…Белый цвет. В руках литовка.
(Как наточена, плутовка!)
И пошел – за махом мах,
Да без промаха, на «ах!».
И прокос чтоб как проспект,
Вот тогда тебе респект.
В разнотравье, словно в воду,
Заходи, не зная броду,
Как хозяин, а не тать,
Чтобы это все сметать,
Чтобы выпрямить кривую
Да опомниться в тиши,
И себя, пусть на живую,
Наконец, собрать и сшить.

Одиночество – отрава.
Только здесь оно – отрада.
Только крестик на груди,
Только вечность впереди.

Молоко стоит в тенечке,
Хлеб разложен на пенечке.
Небо далеко видать,
Птички, речка, благодать…
От других не ждать награды
И не лезть, как в омут, в лесть.
Ничего уже не надо,
Если все, что нужно, есть.

Душа пуста, бутылка – нет пока.
Ты видишь, как плывут издалека
Три облака, похожие на рыбок.
Час предрассветный призрачен и зыбок,
И кажется - надежнее строка.

Конец ее остался во вчера,
Не вытащить улова на-гора.
К тому же «все банально и нелепо».
Но миру ты хотел сказать не это,
Да только лень, а может, - не пора…

В бутылочное горлышко трубя,
Душою содрогаясь и скорбя,
Ты чужд мирским заботам и потехам.
Не по делам и вехам – по хэштегам
Жене опять разыскивать тебя.

Но в кровь уже попал кленовый яд.
Вдоль улиц избы выстроились в ряд.
И на тебя, внимательно и строго,
Рябины куст, и месяц криворогий,
И лето облаокое глядят…

Скулишь, от жизни получив пинок.
Конечно, ты не инок, ты иной,
Забытый, и заброшенный, и лишний,
Но рядом ангел, голову склонивший, –
Нельзя, чтоб человек был одинок…

О празднике в будни
Витийствуешь здесь.
Ты может быть будешь.
Ты все еще есть.
  
Негромко пророчишь
О вехах судьбы…
И сложены строчки,
Как бревна избы.
...
Если тоскливо так,
Что снова жди беды,
Если повсюду мрак,-
Просто добавь звезды...

© Victor G., 05.06.2015 в 12:14
Свидетельство о публикации № 05062015121407-00380993
Читателей произведения за все время — 70, полученных рецензий — 0.

Оценки

Оценка: 5,00 (голосов: 6)

Рецензии


Это произведение рекомендуют