наматывая километры ночного московского асфальта,
не слыша ветра за стеклами, а только 100 и один эфэм,
думаю о душе своей, которая не бывала на Мальте,
и к которой даже не знаю, как правильней: мадмуазэль, или мэм.
в этой очной стране километров, бензина и пыли
семь высоток заочно вонзают в меня свои острые шпили
убегаю от боли, себя, пассажиров, пропадаю на мили,
а они все бегут черной лентой размеченной за автомобилем.
проживаются мысли, эмоции, цели тепла и уюта.
все быстрей и быстрей наступает на город бодрящее утро.
просыпается полис с высоток, крышующих землю и плебсов.
скоро реки стекутся в карманы метро и в троллейбусы-рэксы.
не свернуть, не уйти с золотой паутины рассвета,
что летит и летит на жилые кварталы, бульвары и улицы
фиолетовых снов и реальностей разных расцветок,
фонарей вдоль дорог, что устав после ночи сутулятся.