Нет или я его не вижу,
Я говорю о ноябре.
Нет, я его не ненавижу.
Скорей всего, наоборот,
Он вкус понять позволит смачный -
Вкус жизни. Да, как раз он тот,
Из тех, о ком поют и плачут.
Я, может, плакала о нем?
Не вижу в этом я изъяна,
Унылым серым ноябрем
Не плакать вовсе было б странно.
Теперь, оформить мысль спеша,
Скажу, что мне тогда казалось,
Что еле теплится душа,
Тепло в ней подразумевалось.
Тепло ей грезилось, меж тем,
Свинец к свинцу сливалась темень
С асфальтом, с городом, затем
Со мной – и это тоже тема.
Так, слившись с этим ноябрем,
Так, ставши чем-то с ним единым
Я шла тем, что казалось днём,
Дорогой неисповедимой.
Бил дождь по лаковым бокам,
Потерянных автомобилей,
Асфальт с землею пополам
Дождя косые струи били.
Кого-то было смутно жаль,
И к сердцу ближе жалость жалась,
На сердце руку положа,
Рука невольно обольщалась.
Но прочим обольщен был взгляд,
Совсем иным и непослушным.
В ноябрь оранжевый наряд
Явился шариком воздушным.
Лежал и мок на мостовой
Он одинокий и тщедушный.
Чьей равнодушною рукой
Отпущен он? Ему знать лучше.
И опьянен был взгляд и вещ
Тот голос сердца. Оказалось,
Что эта маленькая вещь
Всему вокруг предназначалась.
Распространив тепло и цвет
В однообразное пространство,
Лишило права слово нет,
Взяв утверждение на царство,
Чтоб мысли с сердцем примирить.
Из вещи самой неприметной,
Из неожиданных ответов
Иной раз строятся миры.
