как на Востоках дальних, близких,
лежат в страницах, неприметны,
чужие и родные мысли.
они бегут, перегоняя
чтеца, что следом увязался -
моей ли жизни запятая,
когда я жил, а не казался
и каждым мигом был в прицеле.
что выстрел - это лишь однажды.
гораздо, странствовать без цели,
когда ненужно и неважно.