Весна, как боль…
Копает жизнь чужую колею.
А ты, не веруя в своё превью,
Всё едешь вдоль
Любви, предательства и суеты;
Выходишь в свет
И ждёшь ответ
На свой незаданный вопрос.
Цветы
Цветут не зря –
Украсят чудо-холмики могил
И реквием, что никому не мил,
И крик: «Уряяя!!!»
Цветы цветут не потому, что срок,
А вопреки
Одной строки,
Где рифмы нет с «бес» пафосным «в висок»…
Ты знаешь, что я знаю, что ты знаешь…
Весна и смерть…
И не сойти с проклятой колеи.
Мы оба (слышишь, оба!) на мели,
Внимаем весть
О том, что эта мель для слабаков
И для любви.
Но… не зови –
Твой зов не для меня.
Сорву засов
У майских дней,
Возьму в заложники вишнёвый цвет,
Куплю до тьмы египетской билет,
Где сонм теней,
Не верующих в вечную любовь.
И мы не верим…
Только вновь и вновь
Твердим о ней.
Мы знаем…
Мы слышим (этот май, наверно, тоже),
Как старость тихо шаркает в прихожей…