Несем в себе следы своих грехов,
Обид, ошибок, комплексов, сомнений.
Порой не спим до третьих петухов,
Кропая строки вялые стихов…
Неисчислимо племя дураков,
Где каждый пятый – «бог», а третий – «гений»!
А что же остальные? Сирым сим
Довольно жалкий жребий уготован.
Синдром смертельный в них неисцелим:
Здесь всяк «духовной жаждою томим»,
И хорошо, коли достанет им
Ума расстаться с поисками слова…
О Господи! Молюсь, хоть атеист:
Благослови оставить чистым лист!
И в час, когда мне нечего сказать,
Дай силы промолчать!