Цвет акаций, по-прежнему бел,
но кроваво, где бы ты не был,
Украина – ты тень от ДП.
Ты - всегдашняя годовщина,
о таких не слагают поэм,
но в затмении сердца - «щира»…
ад завистливый весь опустел.
Все события - здесь творятся,
забывается огненный ад:
здесь бандеро-лихое братство,
приват-банковский здесь каганат.
Бесу вольно гулять - раздолье,
в рожу плюнут ему – так арест,
либеральная территория,
на которой и паспорт есть здесь
вышиванный и сердцу милый,
внешний вид вышибает слезу:
инструмент очень древний - вилы,
а на местном наречье - трезуб…
Что там Босху – чудак нелепый,
он не видывал этот сюжет…
Жёлто синяя реет лента,
призывая – побольше бы жертв.
Журналистам стреляют в спины,
недострелянных тех в СБУ,
есть – виновные, нет - невинных,
удавился бы, знал Вельзевул…
Да остался глупец на месте –
«капитан корабля»…
- Там ли жизнь?
Прогуляемся мы по Одессе,
покричим – «москалей на ножи»…
От фальцета вопят, до баса…
Мой народ – почему не прощён?
Но стучится пепел Клааса
в сердце тем, кто не сдался ещё.