"Прощай..." Прощаю, чтоб не вышло боком.
Сосуд добра до дна не исчерпать.
Я чувствую себя последним богом,
единственным умеющим прощать.
Булат Окуджава
Остановись! Вода моя черна,
Как неба глубина над звездопадом.
На то и бездна, чтоб понятие дня
Изъять из оборота. Веришь? Ладно…
Равнин траву неброскую не вмять,
Ломая, в почву панцирной пехоте.
Пускай чужих богов несметна рать,
Мой зелен мир. Взгляни под ноги – вот он.
Я листьев совершенство, крап теней,
Стрекоз сухой, на грани слуха шелест.
Нагнись. Из родника воды испей,
Вбери в себя холодной влаги прелесть.
Медов покой цветочного ковра,
В него беззвучно канут войн эпохи.
Уходит кровь, питая корни трав,
Под землю, где текут вселенной соки.
Исходных сил неспешная река
Все принимает равно благодарно.
К поверхности с упорством поплавка
Стремится, безалаберный и тварный,
Тот мир, который вечная война
Не может взять ни штурмом, ни осадой,
Изменчивый, текучий… А цена?
Чрезмерна. Только меньшего не надо.