Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 99
Авторов: 0
Гостей: 99
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Чувствуешь?
Я исчезаю
сквозь пальцы твоих персональных времён,
где звёзды сплетаются с ветошью прошлых столетий,
не веря, что этот, который зовётся не больше, чем «он»,
сумеет нести твоё солнце от первой и до последней
черты, разбирающей твой океан
на отсутствие рыб и иссушенность вёсел.
Как жаль, что и вправду твой личный смеющийся Левиафан
решил тебя бросить.
Как жаль то, что я, оставляя насиженность мест,
сбегаю сквозь время, сквозь призрак прозрачной границы,
от мира, в котором любовь может так, как война, надоесть,
от мира,
который так трепетно,
нежно,
но всё-таки снится.
Ты чувствуешь? Таю…
И всё-таки нет от весны
ничего, что могло бы хотя б на мгновенье добавить
чего-то такого, чем я бы сумел объяснить
всю любовь мою и всю твою исхудавшую память.
Не будет понятен ни этот маяк, ни мосты,
ведущие в то же гнилое, где сотни раз не был
и был. Я не знаю теперь ничего – только то, что есть ты,
в которой и собрано всё моё тёплое прошлое небо.
Остаться, однако, и клясться потом на крови,
с тоски изучая разбитость заброшенной крыши,
а кроме – движение птиц, что всегда было жалко ловить
и которые знают, что каждая клятва не чище
«его» анекдотов. – Прости. Не хочу, не могу. И на дно
уходя, забираю лишь запах грядущего мая.
Мне не жаль ничего и надеюсь я лишь на одно:
что ты чувствуешь.
Чувствуешь…
Чувствуешь?
Я исчезаю.
© Александр Щедринский, 11.04.2015 в 21:51
Свидетельство о публикации № 11042015215100-00377540
Читателей произведения за все время — 16, полученных рецензий — 0.

Оценки

Оценка: 5,00 (голосов: 1)

Рецензии


Это произведение рекомендуют