Чтоб ты шептала томно: "Ты мой профессор, зая".
По первым строчкам я вряд ли узнаю Бродского,
Да и по третьим строчкам я вряд ли его узнаю.
Все мировое искусство - сплошные искусы.
И что мне, право, в этом приторно-липком "зая"?
Нет, я не рыба в историко-культурном дискурсе,
Да и в тебе не особенно-то плаваю - утопаю.
Ты сказала сегодня, что летом поедешь в Венецию,
Я останусь дома - пить вино, прикидываясь чертом.
О чем я? Все это - фарс, промежуточная словесность,
Между искусством, наукой, религией и чем-то четвертым.