Это будешь не ты... Догорают в камине предрождественским вечером в доме дрова, ток в сомкнувшихся пальцах... Вовек и отныне... В пересохшей гортани повисли слова. И молчание длится, тревожно и тонко, наполняя собой, опьяняя собой, как невинность искрится в улыбке ребенка, как с доверчивой галькой играет прибой. Не смотри на часы, не загадывай сроков, пропитайся могуществом этих минут, на бумагу ложатся усталые строки, а дела подождут, и часы подождут...
Это будешь не ты... Купол летнего неба выстлан сумрачным шелком с прожилками звезд; горсть блестящих монет, крошки свежего хлеба, крики чаек и вера, что это всерьез. Терпкий привкус вина, навивающий морок, заплетающий мысли, тревожащий ум; слишком скорый рассвет, и конец слишком скорый этой магии ночи, где-нибудь на углу прозаических улиц со старым асфальтом, по которому ветер гоняет листву, лишь футляр музыканта от старого альта не дает потеряться тому волшебству.
Рокот грома похож на немую угрозу, день привычно закован в тиски суеты, здесь достаточно было бы кратко и прозой: на черта это всё, если это не ты?
04 апреля 2015 года