Эти, которые около вьются.
Они любят меня. Любят меня любую,
Но в памяти моей - не остаются.
Они не цепляют меня. Не цепляют,
Даже на сотую долю чувств.
Мысли свои мне в бокал подливают,
Но в душе моей к ним, как обычно, - пусто.
Они не губят меня, не бросают в пропасть,
Не переворачивают во мне мир.
Они не умеют летать на скорости,
Безумными быть, как писал Шекспир.
Они не волнуют меня. Не волнуют.
Мой мир придумал другой сюжет.
И пусть портреты мои рисуют,
В моих картинах их рядом нет.
17 февраля 2015, Одесса