Он молод, дерзок, смел и пьян.
И не вином – любовью.
Клинок блестит, тверда рука,
И горло подлого врага
Вот-вот напьётся кровью.
Во мне ругается Портос.
Его не мучает вопрос -
«Зачем, и с кем тут драться?»
Есть честь, отвага, есть враги,
И рассуждать здесь не с руки.
А значит – к бою! – братцы!
Во мне скучает Арамис.
И в куртизанок, и в маркиз
Влюбиться он не прочь бы.
Но если драка, если – бой!
Рискнуть готов он головой
Без жалости и просьбы.
И протрезвел во мне Атос.
Он граф (ну, что с него за спрос…)
Но взгляд так мудр и ясен.
В дорогу, в схватку, к палачу,
С друзьями граф плечом к плечу,
А в схватке он опасен.
Да, нет, конечно.. Всё не так…
И нет давно дуэльных драк.
И где врагов набраться?
Но книги мы прочли не зря.
И, слава Богу, есть друзья.
За них и надо драться.
