Поэзия! - Высокое Искусство!
В котором мысль стреляет в чувство.
Нет! ловкий ум, как юркий птицелов
Подманивает чувства в клетки слов.
В неволе чувства быстро увядают.
И лишь пока идет полураспад
Их как-то худо-бедно покупают.
Поэты попадают в ад.
Им там все близко, мило и знакомо:
Всё те же стулья, жёлтый тусклый свет.
Они ведут себя!.. и чувствуют, как дома,
Как-будто ада нет и смерти нет.
Поэзия - прокрустово занятье.
Членовредительство. Галера. Самосуд.
Ты то герой, то шлюха в красном платье...
Нет! Ты рыбак-наживка-рыба-пруд.
С деньгами - полосами; густо-пусто.
(О деньгах не хотел, но это, как душевный спазм)
Искусство так рифмуется с капустой,
Что очень уж велик соблазн.
Оно и ясно: зрелый онанист искусства
Вам впаривает будто бы он Бард,
Его легенде не хватает чувства,
Лишь эквилибр - из софта делать хард.
Лишь превращение себя в язык и в било,
Чтобы раскачиваться в ваших головах.
И заниматься тем, что сердцу мило -
Просверливанием дырочек в словах.
Какой в них смысл? И сколько толку?
Нашедшему в стогу иголку из ушка явится верблюд,
А там и ангелы поют,
Свалившие от Бога в самоволку.
Что станут танцевать на кончике пера,
Испытывая тонкий острый кайф
От игр - менять и подменять слова:
Перо - как стилос и перо - как найф.
И ты для них лишь некий кровосток,
Ты вор, жужжащий в направленье улья...
Нет! Неразборчиво исписанный листок,
Слепые окна и пустые стулья.
И эти стулья, как-то даже в тему
И ночи оглушительно тихи...
И надо только написать поэму
Про то, как тяжело писать стихи.