За каверзно ничтожный рока срок.
Пусть следом будет лучшая, другая,
Спесивая… У каждой – свой порок.
Иное что-то в кулаке заначит
Ремарк ли, Стоун, Ги де Мопассан.
Не обижайся, кто за нею плачет,
Влюбившись в нескончаемый обман…
Воспалены бесстрастностью экрана
Глаза, и – звон в ушах. То – тишина.
Я поднялась сегодня слишком рано.
Укуталась и встала у окна.
Там – никого. Ни ветра, ни зарницы.
Похоже: триллер, но убрали звук.
А может – не вставала – сон мне снится?
Потусторонне светится нетбук….
Как много тех, кто говорит с собою,
Свободных в мире не найдя ушей –
Восьмой мильярд безжалостных судьбою,
От ветхих старцев и до малышей.
О чём бишь я? О пагубе привычек.
Кто в новый образ тут от них бежит?
Теченьем жизнь лишает нас кавычек,
А с трупов - отмывает миражи.