Что наша жизнь? Зачем она?
Кто автор этой пошлой драмы?
Заплатит кто за всё сполна,
Когда простится с этой дамой?
Из мрака, из небытия,
Как тени, проступают лики,
Тех, кто обиду не тая,
Прошел свой путь, не став великим.
Кто не попал в сей славный ряд,
Не вписан в вечные скрижали,
Кто просто жил, как говорят,
Кого при жизни не венчали.
А после смерти - не кляли,
Не пачкали наветом имя,
Творения его не жгли,
Не отрекались, став чужими.
Забудут: кто, где и когда?
Безвестность – их удел отныне,
Те, что исчезли без следа
Песчинкой малою в пустыне.
Но долго, времени сильней,
Пока живёт людское племя,
Жить будут в памяти людей
Те, кто не встал в один ряд с «теми».
И я задумал, вот простак,
На миг быть там, где Боже правый,
Пребудет вечно Пастернак, -
В тени его бессмертной славы.
Прочти творение моё, -
Не претендую на награду,
Пусть имя ждёт небытие, -
Не вровень с ним, так хоть бы – рядом.