Моя страна теперь далеко
от этих гор, –
мы ушли на север . . .
Но знаешь, брат, как-то так легло:
не убежать нам от тех ущелий.
Уходит снова в Россию «дурь»
по старым тропам, –
кромсать, калечить . . .
так без снарядов, ракет и пуль
уничтожать нас намного легче.
И чья вина? – не дано понять
по жизни нищим пуштунским семьям, –
каким чертям удалось послать
преступный трафик на эту землю?
Но знаешь, брат, до сих пор стоит
в изгибе Пянджа твоя застава,
а в русский город опять летит
с «двухсотым» транспорт
ночным тюльпаном.
Живут Самара, Ростов, Кронштадт,
и так же парни идут на службу . . .
Но этот трафик убьёт солдат
ещё непризванных . . .
безоружных!
Другое время, другие мы,
но тот же трафик вскрывает скалы . . . –
Он был бы больше
без той войны,
без нас,
взрослевших на перевалах!