Скучающие бычьи взоры,
Высокомерные носы.
Нет чувства совести, позора,
Для них – служебные мы псы.
Пусты, как шарики надуты,
И, безразличные мольбам,
На нас набрасывают путы -
Идущие по головам.
Наотмашь палками мордуют,
Мы – паства, эти ж – пастухи.
Враги им те, кто может думать,
Кто пишет песни и стихи.
Невыразительные лица,
За власть уставшие в борьбе.
Неведомо им что творится
Внизу, в потоптанной толпе.
Кто выпирает – тех усердней
Колотят по высоким лбам.
Не ёкнет каменное сердце
У тех, кто прёт по головам.
По-инквизиторски одеты,
И знают, что всегда правы.
Им ненавистны все поэты -
Заткнуть им рты, и те – мертвы.
Призыв о тех, кто впал в опалу:
“Братва, в сортирах их мочи!”
У топчущих заместо палок -
Уже и цепи, и мечи.
14 сентября 2014
По одноименной картине питерского художника Евгения Юрьевича Титова.
Специально для конкурса Галерея-81
http://stihi.ru/2014/09/08/1665