В провинции - за письменным столом,
Среди томов потрёпанных и пыльных,
Где день приколот мушкой под стеклом,
И домовой - безмолвный собутыльник.
Где улица, фонарь, аптека, ночь,
Где некому сознаться и помочь...
Где тропики доступны лишь когда
Неоновые рыбки в тусклом шаре
Мерцают, как полярная звезда,
И все твои сомненья разрешают.
Где кот соседский ластится с утра,
Желая кильку - цвета серебра...
Вселенная не ведает путей,
И сообщенья шлёт нерегулярно,
И в век сетей и мегаскоростей
Так странно жить безмолвно и бездарно -
Без ноутбука, в вековой пыли,
На запасной окраине Земли...
Писать роман, который не прочтут,
Читать стихи черёмухе цветущей,
Орать ночами: "Господи, я тут!!!",
И револьвер хранить на всякий случай.
Но умереть совсем не на войне
С собой, а растворившись в тишине...
В провинции бесспорно жизнь скупа.
Нет мегаскоросей, азарта шума.
Так запечатает, как будто скорлупа,
И кошка-ночь, крадется словно пума.
Неслышно поглощает с головой.
Да, хорошо, когда на небе звезды.
А дальше – собутыльник домовой,
И звёзды воронье растащит в гнезда.
И людям до вселенной дела нет.
Какие звезды!? – если быт – болото.
Читай стихи черёмухе! – так нет!
Их не услышит кто-то или что-то.
И Господу кричи, хоть не кричи,
Не докричаться, ты же это знаешь.
И жизнь неслышно растворяется в ночи
А вместе с ней и ты вот-вот растаешь.
Но вдруг, однажды, треснет скорлупа,
И строчка-искорка вспорхнет наружу.
И жизнь покажется не столь уж и глупа,
Вот тут-то ты и будешь обнаружен.
Черёмухе? стихи? да по ночам?
Ну не смеши, коллега - мыслимо ли это?
Наш графоман как нѝ был бы упрям,
а на черёмуху жена наложит вето.
И - парадокс: чуть голосок окреп,
чуть первый сборник из печати вышел,
провинциал становится свиреп
и мчит в Москву -
к издательствам поближе. )))
Сергей, смех - смехом, а стих - поэтииишный! Понравился.
Удивительно, но в царской России все гении прозы и поэзии были... из провинции...
Валерий, скорее, многие были... как и в не-царской.
Но начиная от Пушкина (Москва) и кончая Серебряным веком (Блок и Северянин, например, - Питер) - из столиц было непропорционально населению больше поэтов, чем из глубинки - вполне естественно: и "образованный класс" тянулся в центр, и качество образования в столицах повыше было. Нет, здесь парадоксов нет.
Удивительно, но в России всех приличных поэтов либо застрелили, либо довели до самоубийства, либо выслали, либо засунули в психушку. Та же серая мразь, которая всем этим занималась, теперь прославляет Путина и ненавидит всех, кто умеет мыслить.
...коль мы пока живы, значит до приличных не дотянули...
Дык, какие сложности? Не знаю только, что более возвеличит - верёвка или пуля... не прогадать бы. А так - после 0,7 с довеском - да хоть на эшафот.
Смотря что считать провинцией. Если ты патриот своей малой родины, то скучной провинцией для тебя будет Москва.
Эээ, Влада, и в Москве бывало ой как нескучно - особенно в 90-е... даже днём...
Сейчас, правда, стало посерее. )))
