Но остался... Ура!...
Алкоголь...
Слева смешок:
"Посмотрите-ка, голый Король!"
Боль прорастает,
как плесень на сыре "Ле Блю";
Знаю, - играешь, но я тебя, всё же,
люблю...
В области сердца - обида,
горчичным зерном,
С хинной, и с перцем:
"Да, что я тебе,
агроном?"
(Без укоризны) -
капризны людские стада;
Песни, как письма:
уходят, порой,
в никуда...
В нужное русло
лениво влилось Божоле...
Пусто и грустно,
осталось себя пожалеть!
Крови - не будет!
В клыках затупился инстинкт
Люди осудят, и
Кали меня не простит!
Словно падучая
бьёт расшалившийся нерв,
Солнечный лучик,
рассыпался стаей химер...
Что-же ты, милый,
меняешь диез на бемоль,
Мой молчаливый и ветреный,
горе-Король!
Кстати, о личном:
Бутылка пуста на столе...
Не эстетично!
Не время теперь Божоле!
Неромантично? И в розе бывает изъян...
Чуда не вышло,-
факир был бессовестно
пьян!