что Ваша на век.
В поисках палача
падает снег.
Вы говорили,
мне: «Безопасней ад
всех оскорблённых,
сброшенных в биту карт.
Но ты всегда рядом
и умная не по годам!»
А я мерила взглядом
Вас окружавших дам.
Вы прикупали их,
скидывали,
как в игре.
Я так хотела
завидовать
их судьбе.
Но мне восемнадцать,
Вам уже сорок три.
Снег умирает в танце,
и все
леденеет внутри.