из книги "ПРОЧТЕШЬ - ЗАХОЧЕШЬ ЖИТЬ"
ШУТЫ
Шутовской колпак идёт не многим –
С ним в комплект нужны разумные глаза
И искусство видеть взглядом строгим,
Быть уменье «против», где все - «за».
Всем запрещено, тебе лишь – можно
Говорить: «Король, глядите, гол!».
Когда все – на цыпочках и осторожно,
Шут – живая совесть, против зол.
Ты один толпе в укор поставлен.
Навсегда, во всём, везде – изгой.
Им язык был тем, чем окнам – ставень,
Все – как все. Один ты – не такой.
Ты всегда обласкан и пинаем,
Без тебя не может господин.
Им всегда тобой напоминали:
Вы – толпа. Дозволен шут один.
14.02.2003 г.
* * *
Вновь строфа внезапно набежала.
В космос поднялась моя душа.
Её взглядом и тревогой провожала,
А она – витала не спеша.
На меня с других высот взирая,
Замирала, силясь опознать.
Размышляла, рея в слоях рая,
Чем меня от быта оторвать?
Я была ей тяжела безмерно,
Так за жизнь грехами обросла.
Я забыла, что она – бессмертна,
Путь земной совсем не верно шла.
Вдруг прозреть… Пока не вышло.
К горней истине какой тропой идти?
К свету рвусь, а он, чем дальше – выше.
Я кричу себе: «Пусти меня, пусти!…
11.02.2003 г.
* * * I
Всё хочу переиначить,
В смысле: сделать на свой лад.
Запретить тоске – маячить,
Спорам – биться об заклад.
Всё хочу переиначить,
Чтоб хоть что-нибудь – по-новому!
По порядку обозначить:
Кого – великанами, кого – гномами.
Для чего? А для того же,
Всё для чего – рождается:
На то, что прежде, не похоже,
Хоть на мгновенье зажигается!
II
Он испортил песню
О тоске и боли!..
Вошёл, расселся в кресле,
Просит хлеба-соли,
Коньяка и сыра,
И кофе без сливок; -
Вышла рифма сыро:
В россыпь, а не в слиток.
Не таит усмешку,
Выставил иронию.
Мысль побил, как пешку,
И ферзя – ей в ровню.
А хотелось записать
Что-нибудь путёвое!
Локти хочется кусать,
А не творить «про новое».
Так вот быть замужнею,
И в любви купаться,
С рифмою ненужною,
Как профан, брататься.
22.01.2002 г.
* * *
У меня ты – вовсю хулиган!
Я влюбилась в тебя наотмашь!
В чувствах ты – взведенный наган.
Где ты чувств на восторг находишь?
Покорил меня шумный твой смех:
Это ж надо так: смехом – смеяться!
Ты ранимей, светлее, открытей всех,
С кем бывало мне прежде знаваться.
* * *
Я в миг один – к тебе не подойду
Тебя своей любовью беспокоить.
И станешь ты - с собою не в ладу,
И больно так тоска тебя уколет…
* * *
В меня вошла сквозная боль,
Ровной жизни нарушив сюжет.
На ране вновь вскипела соль,
Но нету ми и фа там нет…
Из сердца – дребезжащий стон,
И вкруг меня – тоска печальная,
И жизнь опять – кошмарный сон,
Исчезла радость изначальная…
* * *
Завидуя, мне говорили старики:
- О, милая, ты прожила так мало!
Им были те слова легки,
Но всё во мне сжималось и рыдало.
Свои я ненавижу дни рожденья,
Но с радостью отталкиваю год,
Что вытянула я упорным рвеньем,
И выдыхаю: этот год уйдёт.
И унесёт мою борьбу ночей
С недугом, что достался сыну,
И потому молюсь я горячей:
Я вынесу, о нет, я не погибну.
Два прадеда оставили наследство:
Один – проклятье, дар лечить – другой.
Идите, люди, изыщу вам средство,
Когда вы предо мной с душой нагой.
Я знаю слово нужное, и радость
Я помогу увидеть, научу.
Во мне добра ещё на вас осталось,
Надежду в вас я перелить хочу.
февраль 2001 г
* * *
Мне ни разу не встретились в жизни…
Нет, я помню, однажды встречались!
Но та память предана тризне
Тщетно я об утратах печалюсь.
Проходили с улыбкой и болью,
Истекали завистливой злостью.
Я дарила их хлебом и солью,
Плача: видно, им трудно жилося…
Видно, было печальным их детство,
Может, юность не знала любови,
И вся зрелость их – жалкое бегство
От болезней, долгов, с поля боя…
В них летели каменья и копья,
Обходили их радость и нежность.
Потому взгляды их – исподлобья,
Истрепала их горя безбрежность.
Если б были безруки, безноги,
Как бы все им тогда сострадали.
Как жалели б: калеки, убоги…
Им заботу б, любовь подавали.
Одаряли б заботой, пускали б в пороги,
Ахи-охи б шептали, псаломы им пели.
Но за то, что душою слабы и убоги,
Их лишают участья, их гонят от двери.
2003 г.
* * *
Как редки дамы
с чемоданами!
Иль это чемоданы –
с дамами?
Куда-то? Зачем-то?
К кому-то?
Вдруг мне что-то
увиделось смутно…
Они – за надеждой! Со скарбом?!
С запасами прошлых буден?
Зачем?! С пресловутою кармой
Ваш путь будет в новое труден!
Баул Ваш тяжёл и громоздок,
Дыханье сбивается в хрипы!
Мечте, поучающе, мозок
Последствия прочит со всхлипом…
А Вы-то! В которые разы
Рвануться к мечте рискнули?
Оставьте весь хлам и все фразы!…
Зачем к чемоданам прильнули?
Но, как альпинист - страховку,
Душа, памятуя паденья, поломки,
Весь опыт выставив на изготовку,
Спешит подстелить соломку…
Надежда и опыт ищут поврозь
От боли – хоть слабенький, но наркоз.
От шрамов, ушибов скукожась,
Просолены насквозь от слёз.
май 2003 г.
* * *
Бродит тихий ветер по квартире,
Называется в буднях: «сквозняк»…
Так бутафоричен выстрел в тире,
Быть солидным рвётся надурняк!
Скоморох на себя надевает солидность
Как маску, как грим, как парик.
Дамы мазнёю косметик
скрывают фригидность,
Встряхнуться, на девок глазея,
мечтает старик…
Всё есть – подобие, копия,
жалкий аналог
Редких осколков от подлинника.
Он есть, но пылится
в музейных завалах,
А нам от пародий не скрыться никак.
И, как ястреб – вспорхнувшую птаху
Подрезает на самом взлёте,
Так ты рифму сбиваешь с размаху,
Что проснулась во мне – стихоплёте.
9.04.03 г.
* * *
ходит дождь по балконным карнизам,
он подобен моим капризам:
пошумит, побурлит, а затем испарится.
как все в мире стихийно творится!…
* * *
Я опять хочу в Париж –
Пошло и цинично – анекдот…
Я ж хочу туда, где тишь,
И куда никто пусть не войдёт.
Я хочу на небо, мягко и робко
Пройти спокойно и не спеша.
По тому вон белому облаку, -
Там отдохнёт от сует душа.
На рыхлом облаке, совсем одна.
А впрочем, в комнате, где нет окна,
Где нету мебели посуды, кухни…
О, быт! Хоть на минуту рухни!
Дай тишины, покоя, сна.
Любое место, но чтоб – одна.
Без боли за…, без горя от…
Не уж ли это ко мне придёт?
Чтоб никому я – и не должна!
Пусть: никого нет, лишь я одна…
Как я устала от их проблем,
От слёз в плечо мне - на мир взамен.
5.05.2003 г.
* * *
Мне повезло небывало:
Маты цинично в меня не вошли.
Словесных кружев покрывало
Не спало, моля: «не пошли…»
И зависть, - спасибо им, многим,
Что всю расхватали себе, -
Мои не нашла пороги,
Дякую щіро за это судьбе.
И злобы на людей, бичуя их
Проступки, их нелюбовь к себе самим
Я не ношу. Мой светел стих,
Хоть состраданием к их слепоте томим.
Меня страданием терзают их слова:
«Проблемы», «Я хочу избавиться…»
Ужасным мусором полнится голова…
Так видя мир, им с жизнею не справиться.
Пою гимн солнцу, оду – роднику.
Шепчу: «Иду я…», «Я живу…»
Мне много ль надо на моём веку?!
А вам темно? Я… ставни… отворю!…
24- 25 апр.2003 г.
* * *
Солнце готовится в ночь уйти,
Птицы к закату запели…
Услышала их, значит, я – в пути:
Листья шумят и радуют ели!
Видимо, край моей жизни далек…
Где же набраться сил?
Богу, наверное, невдомек
То, что я есть!… Кто просил?!
Вовсе не просилась в этот мир.
В этой жизни я – кролик для опыта
Бог мною, наверно, себя рассмешил,
Мне выдав страдания, горе и хлопоты…
июль 2001 г.
* * *
Я спать хочу, но мне мешает свет.
А может, это я мешаю Свету…
Со Светом мы вошли в конфликт.
А, впрочем, Свету до меня что дело?
Да, Свету на меня начхать!
Нет, много чести мне! Он обо мне не знает.
А что сама я… знаю… о себе?
Что я? Кто я? Зачем копчу я воздух?
И роюсь в душах, и учу кого-то,
Даю советы. Всё – по просьбе их!
Я – как помойка, место для отбросов
Их болей, их ошибок, их проблем.
Я – (да!) общественный сортир.
Быть может, для того заброшена на землю.
Чтоб было легче им, я – утилизатор грязи,
Ассенизатор. Вот и имя мне!…
Плохое слово. Без него ж – нельзя…
А значит, буду терпеливо пылесосить.
«Наверно, легче им», - себя спешу утешить
О, демагогия! И здесь меня лукавый
С готовностью стремится поддержать.
Но мало утешенья мне, не принимаю,
А значит, я ему не поддалась!!!
Но что же – имя мне?
И что есть я? Покоя мне
Все не хватает, чтоб понять
Нет сил себе же разорвать мне уши,
Чтобы себя услышать изнутри.
Мой ум, замри, коль ты не совершенен.
Душа, проснись, и будь ума работой.
И совесть, всколыхни собою ум.
А сделать как, чтобы взросла душа?
Мой дух, проснись,
Убей во мне другое,
Что хочет представлять меня.
Убей в себе танцора, советовали мне.
Но что же есть – танцор? Где я найду ответ?
Увы, ответ – во мне, как и весь мир – во мне.
Но как найти себя в стогу, что есть мой хлам?