Так скудно нынче красок, бедной, в ней.
Пустою кистью – правда, неизбито? –
Кладем мазки по грубой ткани дней.
И что с того, что гол король, как сокол,
Зато на троне: смерды, рылом – в грязь!
Исходит небо мутным серым соком,
Вечерним, ядовитым. Помолясь,
Ко сну отходят верные вассалы,
Залив хмельным натруженные рты.
И искры от небесного кресала
Послушно кропят темень пустоты.
Текут часы томительно и праздно –
Гуляй, рванина, что теперь жалеть!
Безумие, как черный мор, заразно.
Раз обух невредим, в ошметках плеть.