про-сы-па-лась зи-мняя за-не-весень
на пляшущий лицами город
сощурен глазами он бледен и сер
сутулый, в движеньях не твердый...
на встречь ему лава танцующих игл,
пуантами ног шестирога,
метется, несется сверхскоростью глыб
девицей, что хочется трогать...
заглядывать в душу, что в водоем
холодный, до слез непокорный,
что явь, как рубаху "по телу" сошьет
реберного вздорного сора...
и вот я встречающий, что водосток
морозное юное небо
влеком, гололедно спеша на-Восток,
а город старается следом
успеть... он сажает меня на трамвай
и не было б лучше момента
но нет! он ненужный фантом\аромат
январского смога\абсента...
простора натянутую тетиву
испуганную Мураками
ему не познать (крик разбуженных губ
вбирать нам увы...дураками)
не важно!
влекомый полозьями ног
влетаю в тот храм, где снимает
бестселлер про снег растревоженный Бог,
массовкой,
треух не снимая...
потешный, последний земной эквилибр
страдательно-нежно, не хрупнув,
хватаю снарядом небесных мортир
снежинку святого Харуки.