Не представляет интереса,
Хотя и вправду не стара.
Другим и старость не помеха
Манить стихом как дольним эхом
Счастливца в рощу до утра.
То зов тоскующей сирены,
То кровь бессмысленной измены,
Разлуки, встречи, стоны, сны...
А я с одним и тем же мужем
И веют строчки зимней стужей
Без обещания весны.
Была б поэтом современным,
Привычно б вывела на сцену
Обычный серенький денек -
Вот чашка утреннего кофе,
Вот в электричке юный профи
Включает свой железный рок,
Не зная греческих трагедий.
Вот дома вздорные соседи
Грозятся бабушкин сервиз
Разбить о головы друг друга,
А за окном играет вьюга
(Так старый пудреный маркиз
Терзает скрипку от Гварнери),
Танцуют тени на портьере...
Катрен. Другой. Потом финал -
О том, что скрипки бесполезны
Поскольку мир висит над бездной
И любят мальчики металл
(На самом деле, рэп и соул).
Я пропустила эту школу,
Я не акын и не шаман,
А старомодному поэту
Не удается без сюжета
Заполнить рифмами экран.
Мои неверные сюжеты
Толпой туманной вьются где-то,
К другим стучатся: "Отвори".
Молчат натянутые струны
И стихотворные лакуны
Как раны ноют изнутри.
