Из-под ботинок битого фарфора
стеклянный хруст... А дома кутерьма
и спелость алых бус... и разговоры...
А серпантин по ёлочным ветвям,
как в том щемящем, плюшевом «далёко»,
сорвётся ниц. Поманит к букварям -
от высохших глазниц и до истока.
И до корней, где пешая верста
сведёт к избе с глазёнками на запад.
Вплетёт в стежок расшитого холста
прабабушкин клубок и детства запах...
И ремесло, которое в крови,
распишет зиму крестиком и гладью.
И на подушках будут снегири
и русый печенег со всею ратью.
И от сермяжной дедовой сохи,
вонзившей зубья в снежные заносы,
родятся запоздалые стихи,
ответом на забытые вопросы.
------------------------------------------