Как пахнет перцем, ванилью, солью
Декабрьский вечер, бесснежный, злой.
Кто головною страдает болью,
Я ж просто мучаюсь головой.
Полдня пробилась, да глупой нерпой,
О лед размера чужой строки –
Изящный текст, словно зев отверстый,
Глотает мысли, как поплавки.
И в нем дорога, ветра и воля,
Чужая, дикая красота.
Свернулась в кресле, – не до того мне –
Чтоб эту роскошь испить с листа…
II
Мне не нужна дорога. Я туман,
Которым тьма от глаз скрывает берег.
Уверен лишь: могуществен аркан.
Холодный, чуткий голод мной владеет.
Свирепо гонит через спящий мир
На поиски добычи и забвения.
Безумие – единый ориентир.
В бессрочной скачке смазаны мгновения.
Кто скажет, что ушедшее мертво,
Солжет вам в ослеплении гордыни.
Я первобытной ночи существо,
Не знавшее покоя. И доныне
Копыта попирают облака,
Несутся псы, давясь утробным воем,
Едва лишь тьма укроет дол, пока
По норам не попряталось живое.
Еще немного, и твое тепло
На миг вольется хмелем в наши жилы.
Чадящей лампы хрупкое стекло
Не охранит от тьмы. Покуда живы,
Вы жметесь к разведенным очагам,
Убогие в слепом животном страхе.
Ветрами хлещут по моим ногам
Века. И длится вечно миг на плахе…
Мне не нужна дорога. Я туман,
Натекший утром в спящую лощину.
Истаял звезд нестройный караван,
И холм спросонья выгибает спину.
Пичуги глупой безыскусен свист.
Вода хранит ушедшей ночи холод.
И запах леса сочен и смолист.
Но и во сне по следу гонит голод…