Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Жизни"
© Леонид Беляев

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 14
Авторов: 0
Гостей: 14
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

                                                          — Мне кажется, что все песчинки              
                                                                        уже упали на дно часов.
                                                              — Значит, пора их перевернуть.
                                                                  "Выживут только любовники"            


Вязкие лохмотья фонарей
Обнажают грудь ночных бульваров,
Где в кустах погибшая Тамара
Не дала компашке дикарей;
Где к пруду спускается тропа,
Огибая строй густых акаций,
И плывет набор конфигураций
Лунных бликов строго в никуда.
"Не дала компашке дикарей" —
Прогундосит вышколенный опер.
"Просто смерть. В столице-мизантропе" —
Подтвердят в программе новостей...
                          
                          ****
В тёмных водах смутный силуэт,
Старый дом — как зверь на водопое.
В нем тоской пропитаны обои,
И тоска с тоскою — на обед.
Твой сарказм отчаян и жесток:
— Чья-то смерть рождает лишь беспечность...
Умерла при родах человечность...
И года сквозь пальцы — как песок.
— Не следи за осыпью часов.
Утомлённость, милый, вещь такая... —
Я умолкну, тихо ускользая
В миражи концепций и основ,
Где, как-будто, некуда бежать,
Где, как-будто, отказали ноги,
Предвкушая раны и ожоги,
И доносы... — снова и опять.
Мы уснем. К шести. В конце концов.
Сиганув в пижамные фланели.
А к семи два рыжих спаниеля
Будут лаять Томочке в лицо.

© Анна Клюшард, 01.12.2014 в 05:41
Свидетельство о публикации № 01122014054154-00370620
Читателей произведения за все время — 119, полученных рецензий — 0.

Оценки

Оценка: 5,00 (голосов: 7)

Рецензии


Это произведение рекомендуют