Необратимо противоядие послевкусий.
Прозрачный воздух висит на ветках акаций куцых…
Как южен мир, где я просто гостья, как мимо… мимо.
Насколько мимо – не представляешь себе ни капли,
Тугой пружинкой сжимаю ловко пространство ночи…
И отпускаю… и отпускаю… твори – что хочешь,
Мне все равно остаются тучи мои и траблы…
Мне все равно: у кого ты просишь себе пощады,
Мне наплевать на стихийность волн вплоть до тех утесов,
Я убываю под «Белла чао» не от вопросов,
А от возможности задавать их, когда не надо…
Я уплываю, такой вот шхуной рыболовецкой,
Такой вот вычерченной гондолой без гондольера…
Вальяжной, скользкой, необратимой сверх всякой меры.
И больно… Господи, как же больно-то
не по-детски…