Всё, как будто, обычно: ни страха, ни войн, ни паденья,
Ни больной ностальгии по славным былым временам.
Но пройдёт юбилей или даже простой день рожденья,
Будет ночь, сон в огне, пробужденье… И кажется нам,
Что не так уже шпоры звенят и блестят эполеты,
Что мечты приземлились, прокис легендарный «Агдам»,
И что «танцы на грани весны» нам уже не по летам,
И что лета весёлая зелень нам не по летам.
Всё, как будто, обычно, привычно: семья да работа,
Да букетик пороков, которые надо кормить.
Но уже на подонка не бросишься с пол-оборота,
Даже если потом себя будешь неделю казнить.
Мы себя убеждаем, что всё! – сабли убраны в ножны,
Что и порох иссяк, и пропали ключи от замков;
Наша зона – октябрь, и попытки бежать безнадёжны,
Наша крыша течёт, наши деньги в стране дураков.
Песни юного века не греют ни душу, ни тело,
И всё ближе то место, что в Автово за шапито.
А в ответ на вопрос: «Тебе что, парень, жить надоело?» –
Я молчу словно двоечник, чтобы не ляпнуть не то.
Но проходит неделя-другая, и будто похмелье
Растворяются тучи, и вновь снятся чудные сны.
И опять как тогда мы живём в ожиданье веселья,
И опять мы живём в ожидании новой весны.
сентябрь-ноябрь 2014 СПб