"иди и смотри, как под ноги падают листья
в твоей стороне, в моей - все одни и те же
цвета. да и небо одно для обеих.
иди и смотри, как кончается наше лето..."
/Лиза Менсон/
Она всегда любила осень. Любила ворохи жёлтых листьев под ногами, прозрачную горечь воздуха, бьющие по сердцу капли дождя.
Осень, наверно - это умирание. Это та дверь, которую надо закрыть, чтобы, отряхнув прошлое, стать другим. Это шанс - забыть, простить, забросать листвой всё, что мешало идти дальше. Старые эмоции, привычные чувства, ненужные иллюзии. Цепь безжалостных предательств, чьё-то бездушие, понемногу убивающие слова.
Она не могла найти в себе больше сил для любви. Она ещё цеплялась за неё, боясь той пустоты, что обрушится и обрушит всё внутри.
Но отчётливо понимала – для неё всё закончилось. Понимала разумом, хоть сердце и трепыхалось, пытаясь выжить.
Сердце? Ах, да...
Иногда ей казалось, что у него просто нет сердца. Что там, внутри – ледяной осколок, состоящий из одиночества, равнодушия и безжалостности. Слишком легко он ранил её – всегда. Он, легко умеющий дарить тепло и обращаться со словами, теперь не жалел их только тогда, когда хотел ударить ими.
Она думала. Она была неглупа, и осознавала, что бьют не того, кто лишний. Лишнего просто перестают замечать. Бьют того, кто ближний - так просто...И зачастую бьют того, кто не просто ближний, а еще и слишком дорогой - просто так, чтобы не привыкнуть, не стать зависимым, сохранить себя.
Она слишком хорошо знала его и знала себя. Она всё ещё пыталась понять. И холодный анализ неизменно показывал, что импульсом к его жестокости слишком часто были какие-то её слова – чаще всего неправильно понятые. Но уже ничего не могла с собой поделать – перешагнуть черту, за которой начинается доверие, с каждым днём становилось всё невозможнее.
Осень закрывала все двери. Она умирала…
