Блёкнет радость от яркости красок осенних,
листья - тают,
снега и морозы - грядут,
зеркала хрупких льдинок на хмуром пруду -
только тронь, и утонут.
Угрюмые тени
паутину на сером асфальте плетут...
Как назвать это странное время во мне?
Я устала, а может быть, просто тоскливо?
Время строить из камня?
Душой каменеть?
Не искать горьких истин в игристом вине?
В красный выкрасить нить
и тянуть лейтмотивом
от тоски до портрета на стылой стене?
Этот странный, тревожный провал ноября
между рёбер пульсирует точкой сомнений:
как принять это время,что бродит во мне?
как назвать это время,где царствуют тени?
Послесловие критика к пьесе осенней?
Предисловие автора к новой зиме?..
Декабря мне мешок, декабря, декабря...
