Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Я могла бы родиться кошкой"
© Станишевская Анастасия

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 10
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 9
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Давно потеряла счет времени. Запутаться в том какое сегодня число — легкая задача. Мало того, путаю ночь и день, просто, сон перестал приходить в обычное время. Ладно, какая разница! Дни недели не так важны, как и то, что в данный момент: ночь или день. Я перестала понимать где нахожусь, в сознании, бишь — реальности, или же вижу подробные, цветные сны, что, надо сказать, не ново, всегда снились цветные, сколько помню себя в адеквате.
Поэтому-то, теперь у меня единственная задача — найти реальность.
___________________________________________________

«...Послушай, где, когда
Я прежде жил? Я странно болен снами...»
«Памяти друга» И. А. Бунин.

Идя по улице, с опаской оглядываюсь по сторонам. Нет, не подумайте, что совсем уже чокнулась, хотя, этим многое бы объяснилось, просто внутри тихонечко «звенит» голос, сообщающий об опасности.

Новшество, - надо сказать, странное и для меня самой, - стала замечать беспричинные волны ужаса, с тошнотой подкатывающие к горлу, да еще голос, нет не чужой, а скорее мой собственный, внутренний. Когда случается что-то из ряда вон, или как я это называю: панический приступ, голос шепчет одно и то же: «уходи»! При этом не говорится куда и не дается ответов. Просто: уходи! - и все. Несколько раз, меня хватило всего раза на два, решила не подчинятся «зову», но чувство страха становилось нереально громким, крикливым и оглушающим, до боли в ушах, что приходилось подчиняться.

Ее-то, подстерегающую опасность и высматриваю. «Звон» в голове мобилизует все. Слух. Запахи становятся тягучими. Зрение. Пальцами «трогаю» ветер. Окрыляет подобное, надо сказать. Но после случается кошмарный отходняк.

И вот, я уже сижу прямо на дороге. Мозг пытается сообразить что случилось. Где я? Кто? И куда, вообще-то, направлялась? «Звонок» заглох, следовательно, пронесло на этот раз. Вот только поднявшись с земли понимаю, что двинуться с места не могу. Снова оглядываюсь. Что не так? Пытаюсь сделать шаг, и вспоминается дурацкая фраза: не сойти мне с этого места. Вот, я и стою.

Оглядевшись еще раз, замечаю, краем глаза, непонятную фигуру, в кустах, неподалеку. Занесла же нелегкая! Наконец, шаг сделан и я уже бегу.

На земле лежит парень. Бледный. Руки в крови. Кидаясь к нему, пытаюсь прощупать пульс. Еле теплится. Хлещу его по щекам, стараясь привести в сознание. Ощупываю, пытаясь найти причину бессознательности. На обеих руках перерезаны вены. Причем, не один раз.

— Боже! - вырывается у меня и вновь прощупав еле различимый пульс, достаю свой телефон и набираю 911.
В тягостном ожидании помощи, сажусь прямо на землю, и приподнимая парню голову, укладываю его на свои колени.

Неожиданно прозвучавшая мелодия вызова, заставляет меня вскрикнуть. Дрожащими руками пытаюсь вытащить из его кармана мобильник. Надпись на дисплее говорит: «мама». Что же делать? Ответить? Сказать как есть?

Хаотичные размышления прерывает завывание сирены. Из машины выходят люди, осторожно грузят парня на носилки, подхватывают меня под руки и запихивают в машину. Пытаюсь что-то им рассказать и объяснить, но у меня плохо получается.

А куда же я шла? У меня дела! Мне, точно, надо было что-то делать? Но что?

Парень симпатичный. На вид лет двадцать, ну или немного больше этого. Угораздит же молодых, по дури, перерезать вены. Вот, теперь здоровый и бодрый, живой, розового оттенка румянец, сидит напротив и уплетает за обе щеки еду из больничной кафешки. Кисти у него перевязаны широкими бинтами, он скрыл их ремешками-застежками, которые носят на запястье.

— Матери позвони, - говорю я, передавая телефон. - Уже раз семь звонила.
— Что сказать? - спрашивает он и смотрит на меня голубыми глазами, с ожиданием.

Развожу руками и ухожу, чтобы не помешать беседе.

В портмоне только мелочь, едва хватит заплатить и я перебираю ее, пересматриваю, беру в руки, но опять возвращаю на место.

© Натали Карэнт, 24.10.2014 в 10:41
Свидетельство о публикации № 24102014104116-00368575
Читателей произведения за все время — 21, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют