Вот день отшумел и насупился вечер,
И я написала:
- Любовь это ветер.
А завтрашним утром открою оконце
И фразу поправлю:
- Любовь это солнце.
Затеялся дождик - любовь это слёзы.
Ах, если серьёзно, - любовь это проза.
Но скушный читатель сопит и зевает,
И вновь исправляю - любви не бывает.