Пуховый платок.
Совсем уже вечер, все близкие – дома.
Играем в лото.
Мечты и надежды зачем-то остались.
Куда их девать?
Да, я не из стали. Привычными стали
Роман и диван.
Тягучее счастье, как мёд перезрелый –
Забило гортань.
Мещанская каста пригрела, презрела
За то, что горда.
За то, что молчунья. Тонка, уязвима.
Стихи, как тавро.
Нет жирных заначек на лютые зимы.
Есть пепел и кровь.
Есть жизнь – и не старит – без слёз и без жалоб,
Корыт и команд.
Нет ласковой твари, к которой сбежала б –
Из полымя в ад.
