"Не беспокойный он лежит,
Не тронет человеческую плоть,
Из ножн не вынутый во тьме глухой,
Лишь в щёлку света печально он глядит."
Костя Фетисов, 9 лет (его первый стих).
Меч пережил богов своих
С времён далёких и седых.
Он создан был для ратных дел.
Искусно воин им владел -
Его державшая рука
Сильна была в бою, крепка.
Он в ней, надёжен и остёр,
Другим клинкам давал отпор,
Ни ненавидя, ни любя,
Жизнь защищая, жизнь губя.
Немалой кровью окроплён,
Однажды в ножны вложен он
Был навсегда. Владевший им
Давно уж прахом стал земным,
Как и все те, чья кровь лилась,
По жёлобу его струясь.
Теперь его удел иной:
Он ныне - древность и покой,
Блистает россыпью камней -
Один другого в нём ценней!
И будет трепетно храним
Хозяином очередным
В почётном месте сей клинок.
О, если б говорить он мог!
С ковров роскошных древний меч
Не эту ли держал бы речь?..
"С времён далёких и седых
Я пережил богов своих.
Для ратных дел я создан был -
Завет их чтил, не подводил
В руке владеющего мной.
Не ведал я тогда покой -
Надёжен, крепок и остёр,
Другим клинкам давал отпор.
Из них я искры высекал
И жизнь губил, жизнь защищал,
Ни ненавидя, ни любя.
Я кровью окроплял себя,
Рекою лившейся в бою
На сталь нагретую мою.
Прошли века. Я на стене
Не потому, что кровь на мне,
А потому, что мой булат
Алмазной россыпью богат
И древней славой знаменит...
От крови тщательно отмыт
И трепетно теперь храним,
Из рук одних к рукам другим
Перехожу под злата звон...
А памятен мне лязг и стон,
Но скорбь о павших в тех боях
И не мелькнёт у вас в глазах -
В них лишь восторг, и блеск, и хлад,
Какой хранит и мой булат.
Я в вашем побывал аду
И с этой памятью иду
Через века. Из века в век
Не изменился человек.
Поныне льётся в мире кровь
Собратьев ваших вновь и вновь.
Кичась оружием своим,
Грозя друг другу с жаром им,
Вы продолжаете губить
Самих себя, но не любить,
Поправ завет своих богов.
За всю историю веков
Вы научились убивать,
А не согласия искать.
Я меч, рождённый для войны,
Теперь взираю со стены,
На вас, не осознавших грех.
И я переживу вас всех."