А умирать, мой друг, придётся над строкой,
И придираться к слову или к ритму,
И плыть навстречу греческому Криту,
Как будто больше нет земли другой.
И вот уже цветёт миндаль и зреет стих,
И звёздные волна качает сваи,
И слышится - сирены распевают,
Как будто больше песен нет других.
Держи своё перо, как мачту Одиссей,
Хотя она сама его держала.
А впереди весёлая держава...
И что мне делать с Родиной моей?