Всех делов то - таскать на закорках
свежевыпавший греческий рок,
чёрствый, чёрный как хлебная корка,
как уже надоевший урок:
"Это , дети, сказал Достоевский....
Это Пушкин сказал о любви
и России". Да вот, занавески
из табачного дыма - в крови.
Что ты знаешь про русские спины,
возлюбивший Россию славист?
А на них водружают глубины
и пускай Холстомер неказист -
этот вывезет, этот сподоблен
и Софокла с Гомером везти
и по доброму, а не по злобе
узловатые рифмы плести.
Извини, мой залётный товарищ,
ничего ты не понял, дружок,
не хлебал ты из наших пожарищ,
не рубил правоты уголёк.
Но - спасибо! И кланяюсь в пояс,
это тоже по-русски, камрад,
за твою голубиную повесть
про вороний и галочий ад.
Я почти что орлом воспаряю:
ты просёк, что Россия - любовь,
по которой идёт как хозяин
дармовая венозная кровь.
